Os presento el trabajo que mandé al último concurso conjunto de la FFF y de la OTL. Una “cosa rara” que se me ocurrió muy sobre la marcha y que salió vencedora (ex-aequo, pero vencedora).

El tema del concurso era “Locura” y no se me ocurría nada que me convenciera. Todo lo que me pasaba por la cabeza implicaba asesinos psicópatas y… me parecía demasiado “ramplón”. Quería hacer algo distinto. Así que me pregunté qué era la “locura”.

Muchas veces llamamos loco a aquel que no se adecúa a nuestras convenciones sociales. Al que va contracorriente. Por eso, esto no va de la locura en sí, sino de lo que el mundo llama locura. Y ese es mi mártir.

En fin, justificado el tema… sólo me queda advertiros de que el Akano 36 se retrasará hasta el viernes por cuestiones de vagancia y trabajo.

¿Por qué?
¿Por qué me temes?
¿Por qué te inquietas?
¿Por qué me etiquetas?
¿Por qué me defines?
¿Por qué?

Porque no sigo tus criterios que ni siquiera son tuyos.

Porque soy peligroso.
Peligroso porque vivo.
Peligroso porque pienso.
Peligroso porque respiro.
Porque río, porque lloro.
Peligroso porque siento.

Porque no nací oveja y tampoco nací borrego.
Porque nací cabra. Rebelde. Con cuernos.
Nací salmón y venzo la corriente mientras que a ti te arrastra sin remedio.

Y me temes.

Me temes porque donde tú ves negro yo veo un abismo.
Más profundo que el mar, más profundo que el infierno, más alto que el cielo.
Me temes porque tú dices blanco y yo veo el paño de hipocresía que te hace ciego.
Me temes porque mis lágrimas son lágrimas de tinta que inventan mundos que te quedan lejos.

Y pinto ideas.
Y pinto cielos
Y cambio los colores, las formas, los acentos.

Miedo. Miedo. Miedo.

Miedo al pájaro que vuela.
Muy alto. Sobre tu cabeza.
Lejos de la jaula. Lejos de su encierro.

Y canto.
Y conjuro la aurora de un mañana nuevo.

Miedo al mosquito. Pequeño, ruin, traicionero.
Que mi voz es el zumbido que amenaza con despertar a un mundo que tú quieres dormido.

Miedo. Miedo. Miedo.

Miedo porque hablo. Miedo porque callo.
Miedo porque grito y porque susurro.
Porque me muevo. Porque estoy quieto.

Miedo. Miedo. Miedo.

Porque te conozco y te hago necio.
Porque te desnudo cuando te veo.
Porque te hago débil cuando te hablo.

Me tienes miedo, miedo, miedo.

Me creías ciego. Me creías sordo. Me creías mudo.
Pero hablo. Y oigo. Y veo.
Tenías voz. Tenías oído. Tenías ojos.
Pero estás mudo. Y sordo. Y ciego.

Me creías muerto y ahora vivo.
Te creías vivo y estás muerto.
Dime ahora, amigo mío:
¿Quién dices que está cuerdo?

Porque me temes, me llamas:

“¡Loco! ¡¡Loco!! ¡¡¡Loco!!!”

Me tienes miedo y lo gritas en las plazas.

“¡Loco! ¡¡Loco!! ¡¡¡Loco!!!”

Repítelo cuanto quieras.

Escríbelo.
Proclámalo cual pregonero.
En las plazas y en las puertas de la ciudad.

Fustígame. Quémame. Lapídame.
Cuélgame de la horca o clávame en el madero.
Y tatúame en el pecho:

“Este hombre murió porque no estaba cuerdo”

Hazme mártir. Mártir de la locura.
Mártir de tu locura.
Y que el mundo me señale con el dedo.

Esa humanidad dormida, se levante y diga:

“Este hombre murió porque no estaba cuerdo”

Hazme mártir. Mártir de la cordura.
Mártir de tu cordura.
Que si tú eres el cuerdo, yo no quiero tu cordura.

Lunes, 29 marzo, 2010, 11:43   |   Centolo literario, Experimentos con palabras, Mis Escritos  |  RSS feed |  Responde  |  Trackback